Los Poetas Merecen Morir

Puedo ver, aunque esté ciego de tanto callar, la canción de tus horas postreras. Y puedo violar tus versos como un fantasma profano carcomiendo tu caja y tu tumba. Las larvas de la memoria anidan atrozmente en las esquinas de tu olvido, y los aguijones de la lluvia maceran tu piel inocente (carne de aquelarre). Cogí tu cuello y lo mojé en el río de las causas perdidas, donde los sueños se reviven con insanías, donde los sueños se disecan lento, lento… muy lento. Las pasiones son un légamo perpetuo que se te pega al alma como un escudo pesado y efímero, como una sublimación de cielos y duelos. Te vi hundirte en la corriente, como una cruz que se clava pertinaz en una cueva húmeda y estrecha, llena de leche de estrellas. No te resistías, no hablabas de aquel poeta, que amabas a escondidas, en los jardines deliciosos y prohibidos de la aurora mística y siniestra. Y llegó el terral y el zahareño cometa, que todo lo enciende, a punta de sangre y ceniza flotaste otro segundo sobre la orilla recordándome que nuestro